Максим Fuckin

Пока мозговые извилины, которые благополучно выпрямились за время отдыха, снова скручиваются в причудливые спиральки, нужно разминать мозг нехитрыми упражнениями. Например, написанием текстов, которые не несут никакой смысловой нагрузки, и распечатка которых непременно пригодится в домике неизвестного архитектора (так о туалетах отзывался один из наших гидов).

Не помню, говорил ли я уже об этом или еще только планировал сказать, но – мы все умрем. Страшно? А то хрен. Самое дебильное, это когда знаешь конец какой либо душераздирающей истории или окончание матча Спартак – Зенит. А что мы знаем про нашу жизнь? Что она петляет петляет, да и сваливается в пропасть, взвизгнув на прощание последним аккордом.

(:

Херня это все, забудьте. На самом деле я хотел сказать о другом. Мысль до скрипа в копчике проста и банальна. Б-а-н-а-л-ь-н-а. Человек без работы – бесформенная субстанция, в которую можно тыкать палочкой и оставить на подоконнике в качестве причудливого растения. Как коты, которые кроме как пожрать, посрать и потупить в окно более ни на что не способны. Труд, мать его так, облагораживает и дает ощущение жизни. Труд любой. Будь то разработка операционной системы или разгрузка вагона с углем лунной и безветренной ночью.

Однажды в паутинах irc (текстовый чат с кучей каналов) я повстречал чела, который писал редко, но емко. Емко не в смысле того, что за раз второй томик войны и мира. Нет. В смысле смысла. Каждое предложение несло максимум смысловой нагрузки. По-моему, я его уже упоминал на засаленных страницах этого блога, но всё же. Однажды, в какой-то из дней, ближе к 5 часам утра, когда в чате были только мухи и мы с ним, я спросил, почему он не спит. На что он резонно ответил, что, чтобы хорошо выспаться, нужно хорошо «не выспаться». А вопрос про утренний подъем на работу получил ответ об ее отсутствии. Я был поражен, потому что знания того субъекта были глубоки аки Марианский желоб Тихого океана. То есть бездонны. Мое удивление парировалось фразой «Без работы прожить можно, а вот без работы мозга – нет».

Вот эту фразу я реально прочувствовал на себе за последние несколько дней. Знаете, когда после нескольких месяцев работы вырываешься на отдых, то наступает состояние эйфории. Деньги в кармане есть, свободное время никто не ограничивает и даже солнце улыбается как-то по-особенному, осознавая, что под ним ходит человек, заслуженно пинающий в данный момент балду. Мир открыт, глаза распахнуты, а зад упруг и, опять же, открыт навстречу приключениям. Это клеевое состояние, которые нужно периодически повторять, чтобы ослаблять струны, которые натягиваются внутри за время трудовых будней, наполненных хоть какой-то деятельностью.

Но проходит 4-5 дней. На главную мозговой пульт поступает отчаянный крик «Хьюстон, у нас проблемы, бля!!111адинадин». Казалось бы, какого хера? Все просто. Когда мозг вынимают из-под крышки с электродами, где на него постоянно действовали разряды тока и погружают в формалин, приговаривая «Ага, ща будем выращивать инфузорию-туфельку», то происходит замыкание и соответствующие сигналы поступают в нервные центры, пытаясь нас разбудить.

Буквально ногтями чувствуешь, как начинается деградация, а мозговая активность снижается настолько, что главный орган начинает мерзнуть (правда, я хз, у кого какой главный орган, но я про мозг). Чтобы хоть как-то гонять кровь и мысли, я читал «Метро-2033». Запоем. Во время еды, во время валяния на пляже, во время лёжки на кровати и чуть ли не сидя на унитазе. Прочитал быстро и жадно. Пришлось сходить в инет-кафе и скачать «Метро-2034», которую сейчас почти дочитываю.

Не знаю, может я так привык, но всё моё существо реально начало голодать от недостатка информации, решения каких-то задач и прикладывания мозга куда только можно уже после где-то четырех дней отдыха.

Понятное дело, что люди, у которых с самого детства много денег, но немного обязанностей лишены этого голода и они вырастают, воспитанные тусовками и коктейлями. Здесь я им не завидую. Страшно это.

И, кстати, после ломки, уже где-то в самом конце отдыха откуда-то из глубины томно и сладко начало появляться ощущение того, что такая жизнь вроде как и ничего так себе.

Хорошо, что на следующий день был самолет назад. Туда, где серость и будни заставляют крутиться, питая сознание … пляжем, солнцем и амёбной жизнью на курорте.

Ну и пара-тройка фоток. Просто разные фотки. Фото подборка из Греции потом, как протрезвею.

Это, типа, прыжок аля Д.Билан в моем исполнении. Подо мной Охотный ряд. Москва.

Это с Красной площади всё там же в Москоу.

Эти две с претензией на некую философию (=

Нож удачно торчал чуть впереди меня. Пришлось этим воспользоваться.

Международный аэропорт в г. Салоники (Греция). Медленно моргаю, ожидая вылета в Москву.

UPDATE: Фотка для пояснения коммента Стимми, а то у Артёмки стоит защита от клацанья.

Есть что сказать или умеешь показывать фокусы? Милости просим в комменты, у нас тут целая толпа клоунов. Наверное (: